Nu pot să mor de foc, eu sunt apă…

Un hacker tot un hacker rămâne. Aşa că am devenit membră a grupului, m-am implicat în concursurile lor, i-am promovat şi am devenit prietenă cu admin-ul, pe numele lui Cătălin. Am fost prin zonă când au schimbat host-ul şi când au fost implicaţi într-un fel de conflict. Acum au venit la munte, iar eu sunt în cercetare psihologică. Sper să găsesc ceva, să-l găsesc pe vinovat. Tot am în minte un roman poliţistcitit, tot cu bloggeri, numai că jumătate din ei mor…

***

Tace o vreme. El are altceva în minte, dar se hotărăşte greu.

– Uite, e ceva ciudat aici. Nu ştiu exact, dar trebuie să fie; aşa simt.

Îl cred. Sunt prea multe tensiuni, deja. Şi prea mulţi oameni noi, dintr-o dată. Îl asigur că e doar impresie de început

***

– Ţine-mă în braţe; ascunde-mi faţa la pieptul tău.

O replică siropoasă de altfel, dar o spun fără tonalitate. Mă înconjoară protector, ca şi cum mă odihneşte cu căldura lui. Scot mobilul şi răspund – Sergiu.

– Nu sunteţi pe hartă, începe brusc, speriat.

– Cum adică?

– Adică acum patru ore aveam 25 de puncte pe GPS; acum am doar unul – tu.

Dacă vreți să știți ce se întâmplă cu bloggerii, de ce nu mai apar pe GPS, dacă acea tensiune e sau nu justificată, povestea scrisă pe Suspans.ro este la un click distanță!

Aproape, departe

„Aproape, departe”, temă propusă de Clubul Psi!

- Ești aproape departe. Încă nu ești departe. Te văd cum pășești, încet, cu fiecare zi ce trece, câte puțin spre… departe.

- De ce nu înțeleg? În general simt ce zici, de data asta…

- Nu simți? Eu așa te simt. Aș putea spune că uneori aproape, alteori departe. Dar nu e așa. Așa, când aici, când acolo, sunt eu. Tu ești doar departe. Aproape de departe.

- Ce-ai cu vorbele astea două? Aproape și departe. Nu sunt antonime?

- Ba… Știi, nu-mi prea place să mă repet.

- Și atunci? Schimbă-le!

- Nu… Pentru că doar ele definesc ce simt.

- Ce simți?

- Că ești aproape, dar departe. Așa cum, cândva, îmi erai departe, dar atât de aproape.

- Te sperie asta?

- Cred că era normal să fie așa. Mai mult sau mai puțin voit, ne… depărtăm.

- Nu. Doar încercăm să ne adaptăm la ce va să fie câteva luni.

- Iar promiți…

- Da. Cred că mai mult mie…

- Nu. Și mie. Aș vrea să fie simplu. Ori aproape aproape, ori departe departe. Dar cu tine e mereu… combinat.

- Te vreau aproape aproape. Ca să nu ai timp să simți niciodată departe, nici combinat, nici singur.

- Aham… Între timp, eu rămân, tu pleci. Sau e invers?

- Nu e deloc. Ai să vezi…

Ora MWB – ploaie

Ticăie. Continuu. Urât. Ud. Rece. Timpul se prelinge pe un ecran rotund, cu picățele din trei în trei. Și plouă. Sacadat, tare, cu lumini și acorduri de tobă, cerească, evident. Ce e timpul? Doar o ticăială? Doar o altă grijă după care (sau de care) să fugim. „Dar ce ne facem cu Timpul?” se întrebau niște personaje dintr-o nuvelă. Îl confruntăm. Nu-l lăsăm să treacă fără o idee remarcabilă. Nu-i dăm voie să fugă de parcă nici n-a fost.

Mă imaginez, făcând din fiecare clipă o poveste, din fiecare respirație un sărut și din orice clipit, o promisiune. „Promit că rămân lângă tine.” „Promit că, oriunde aș fi, sunt al tău.” „Promit că… Nu te uit.” Promit.

Fă poze. Mă bătea gândul să fotografiez pomul din spatele blocului zilnic, pentru un an de zile, pentru ca apoi să fac un colaj. Nu știu de ce am renunțat… Poate pentru că, în afară de școală, nu am un program stabil. Urăsc monotonia. Mă deprimă. Mă lasă fără inspirație.

Și ticăie. Continuu, urât, ud, rece. Mâine e luni.

Articol scris pentru Ora MWB – 21.14!